Filtre



La lune a beau sourire
De son premier quartier,
Le soleil peut bien luire
De son rond tout entier,

L’éclair a beau zébrer
Le ciel de grands traits blancs,
L’arc-en-ciel peut nacrer
Les nues, étincelant,

Aperçu de son lit,
Filtré par la fenêtre,
Tout rayon qui pénètre
Devient un carré gris,

À terre.